viernes, 22 de junio de 2012

Mundos paralelos - Xavier Blanco


Llueve. Las sirenas de los coches policiales arañan la noche. Revolotean los helicópteros. Se escuchan los gritos de los soldados y el chasquido indiscriminado de los percutores. Han salido: hay niños mugrientos rebuscando entre los desperdicios; mujeres de tez blanquinosa, vestidas con harapos, que zigzaguean por las calles; brazos y manos que piden auxilio desde de las alcantarillas. Se acercan torpes. Penetran sus sombras entre las oquedades del cortinaje. Los vemos desde la ventana. Nos miran con sus caras ovaladas y sus ojos desabrigados de esperanza. Afuera arde la miseria, el aire es denso, asfixiante. Llueven cenizas, huele a desesperación. El polvo penetra por las rendijas, nos atenaza la garganta. El mundo huye sonámbulo como un avión de papel. Nos miran, vemos sus uñas de grafito desgarrando la espesura. Encendemos la televisión, dicen que han salido, que tienen hambre, que faltan basuras ahí abajo. Resuenan las balas, la lluvia se tiñe de rojo. El mundo está en la cornisa, se desmorona, todo son grietas llenas de grietas. Han salido. Se escuchan las sirenas, el ladrido de los perros y el silbido borroso de los proyectiles. Mamá nos llama, dice que se enfría la sopa. Llueve.


© Xavier Blanco 2012 Tomado del blog Caleidoscopio

Sobre el autor: Xavier Blanco

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